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Liverpool

Por José Carlos Cabrejo

La corta filmografía de Lisandro Alonso revela rasgos muy característicos: encuadres de larga duración que nos absorben con la presencia de espacios de múltiples sugerencias; personajes que en su deambular hablan más con el silencio que con las palabras; el tempo moroso que, sin embargo, abre nuestros sentidos a la contemplación absoluta de imágenes que concentran en sí mismas su intensidad expresiva, más allá de las fragmentaciones del montaje.

"Liverpool" no es la excepción a las reglas del mundo que él ha creado en su obra. Cuenta la historia de un hombre que vive en un barco y decide volver al hogar de sus padres, con el afán de resolver un viejo conflicto familiar.

Es una cinta que nos exige verla más de una vez. A través de cada una de sus imágenes el espectador es invitado a escarbarla sosegadamente, hasta palpar los sentimientos que esconden sus personajes. En efecto, se puede decir que en "Liverpool" hay una textura de las emociones. Como en el cine de Antonioni, la geografía de la película trasluce los afectos que palpitan en los seres de la ficción. La nieve que cubre todos los lugares del largo y silencioso trayecto del protagonista, que lo hará reencontrarse con su familia, no es más que el reflejo de un personaje con sentimientos recónditos, enterrados, ocultos, que no se pueden expresar o comunicar a través de los gestos, de la piel, del cuerpo. Son sentimientos que se distancian casi de cualquier atisbo de calidez.

Ese es el gran conflicto de algunos de los personajes. La imposibilidad de comunicar abiertamente lo que sienten, de ahí que la extensa duración de los encuadres no sea más que la alusión a la espera de un afecto que nunca llega a asomar o a liberarse completamente.

Por ello, el tiempo de la interesante "Liverpool" es el de una larga e inacabable angustia. Tensa y callada.