"All you need is wifi", por Jaime Bedoya

El dueño de Netflix ha dicho que su verdadera competencia es el sueño. No necesariamente tiene que haberse dado cuenta del sentido metafísico de su frase: entender por sueño no el descanso nocturno sino el anhelo por la fantasía.

El ver lo que uno quiera cuando quiera y donde pueda sin necesariamente contar con un televisor ha transformado la evasión digital en una forma portátil de ser contemporáneo. Esta forma de ser establece conexiones transversales entre realidad y ficción. Intersecciones que alivian, o mejoran, mejor dicho, las miserias rutinarias de la vida real, siempre previsibles salvo sus incursiones en la desgracia. Cuando le suceden a gente que no existe son una historia cautivante, una narrativa electrizante. Cuando te pasan a ti son una buena mierda.

Hablar sobre series y especular con solvencia sobre ellas y sus personajes son tópicos naturales de una conversación moderna. Programar la vida para circunnavegar en torno a ellas también. Tengo un buen amigo que desde hace meses observa una extraña conducta. Al cabo de ciertas horas de socializar, se pone impaciente y fastidiado, necesita irse, cosa que hace abruptamente, abandonando una interacción social que cada vez le significa menos. Se va a ver series. Lo hace bajo un imperativo biológico que confía en la esperanza reparadora de la fábula digital. Se le ve feliz.

Lejos de juzgarlo, lo suscribo y entiendo. Aunque quizá disimule mejor la dependencia. La tuve que aceptar al tener que ir al cine a ver una película que solo se puede ver en el cine, Dunkerque. El lidiar con colas, demoras ajenas por la indecisión eterna entre canchita o hot dogs, conversaciones privadas sin sentido durante la película o una incomodidad patológica por tener gente sentada detrás de mí confirmaron el caro precio a pagar por vivir amablemente en sociedad. Se hizo deseable el poder ver la obra maestra de Nolan por Internet. A solas y cuando quiera. Con el grado óptimo de contemplación y autarquía con que la distribución en línea nos ha acostumbrado maniáticamente.

La enajenación voluntaria es grata y placentera, ciertamente egoísta. Pero no daña a nadie. Es más, puede hasta amplificar artificialmente los horizontes de vida y las posibilidades de empatía con el prójimo, si es que se les vuelve a ver.

Aunque hay definitivamente algo de perturbador en que el más sanguinario ímpetu de la madre de dragones, la que no arde, rompedora de cadenas y liberadora de esclavos, acabe siendo una irrelevante babosería nerd cuando en el mundo real un niño muere al impedir a puñetazos que un médico lo asista. La realidad no imita al arte. Lo insulta.
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