Maestros ad honorem, por Jaime Bedoya

Otros pueden resultar encontronazos breves pero intensos. Pero tal como el rápido roce del fósforo sobre la caja, bastan para encender el fuego. Un choque y fuga trascendente.

Cada uno atesora la relación personal de maestros que ha tenido en la vida. A veces se olvidan porque simplemente se llevan puestos. Son parte nuestra, como un codo o la nariz. Esto empieza en el salón de clases, categoría especial que ha de ser reconocida. Se requiere vocación de hierro para ilustrar la distracción infantil y domar las hormonas adolescentes en nombre de un beneficio futuro que, al educando, así se le llama oficialmente, le importa un pimiento en ese momento. Que es como debe ser.

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Posiblemente esta pandemia no sirva para nada si es que nos atenemos a que nada ha aprendido la humanidad de las desgracias que le ha tocado vivir. Pero forzosamente inoculará una dosis mayúscula de humildad, y asociada a esta, de agradecimiento, a los que la sobrevivamos. Todos tenemos a alguien quien nos enseñó a ser una versión menos mala de lo que éramos.

Así que nunca es tarde para dar las gracias: A mi padre que me enseñó la diferencia entre ser un vertebrado o un canalla. Al tío Augusto, cultor del donde come uno comen cinco. A Jorge Salazar, gitano de Chosica, por compartir el goce de vivir entre el embuste inocuo de la poesía y la duda prudente de la ironía. A Enrique Zileri por demostrar que tener un par de cojones bien puestos te hacen saborear mejor la vida. A Mario Saavedra Pinón que defendía la amistad como un fuerte que nunca se rinde.

A Mónica Protzel, que groseramente entubada en una cruel cama de hospital demostraba una sabiduría inmune a la lástima. Al profesor Rojas, del eterno copete rocanrolero, que con una temeridad ajena a la currícula presentó la posibilidad de los ovnis como la salida imposible a un mundo mejor. A Toño Cisneros, preciso e insolente en el poema, generoso y desbordado en la amistad. A Julio Hevia, por revelar como en el síntoma la enfermedad revelaba su cura. Y que esta podía empezar en la fascinación de las palabras.

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Al Hombre Par, por darle a la flojera el lugar que se merece. A Adam West, al explicar como hombre murciélago que el absurdo es una manera de hacer justicia. A Rod Serling, por hacer del miedo un lugar seguro en La Dimensión Desconocida. A René Lavand, el mago manco, por precisar que para hacer magia basta un solo brazo. A Herman Munster, por sostener que lo importante es lo de adentro. Lo de afuera, ahí vamos viendo.

A Jorge Salmón, que enseña a ver lo que se esconde a la vuelta de la esquina. A Carlos Hernández, que confirma que se puede tomar una cerveza con Hipócrates como si la Costa Verde fuera el mar Egeo. A Roberto del Aguila, por cuidarnos a todos con su música y su caballerosidad. A Carlo Reyes, otro anticuado que cree en la palabra, lo correcto y en los Beatles. A Gabriela, Octavio, y Chini por lograr que Benito Lacosta solo tocara cuatro canciones y fuera suficiente. A Nani Cárdenas por enseñar cómo luchar contra un tigre hasta convertirlo en magnolia. A Roni Heredia por confirmar que la hermandad no precisa una misma madre en común.

Y a Los Picapiedra, que desde tiempos de las cavernas confirman que ser tonto, ser honesto y ser gentil es una de las maneras más elevadas de civilización.

A todos ellos, y a los que aquí faltan, las gracias por la lección. //

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